Pásame esos clínex, Jumungus

Por lo general junio tiene estas cosas, se me pone la bilirrubina de la inmunodepresión por las nubes y después todo culmina en un querer devenir tsunami, sin aspirar, no obstante, a pagar los gastos de tintorería subvinientes. Tengo que ponerme a pensar en fresas con nata deslizándoseme esófago abajo o bien en playmates de los ochenta para conseguir desofuscarme, si es que ese verbo existe y los dioses de la Rae lo admiten en su seno, que va a ser que no, pero yo les tiro la pelota, por si quieren volver a fijarse la gomina del esplendor en la rabadilla. A mí una que me puso siempre conturbado y florentino, es decir, renacentista, fue Teri Copley, la de la mierda aquella de Jim Wynorski: Transylvania Twist. Qué de todo en su sitio, la chicuela, mientras no abriera la boca. La fotografía y no el cine fue el invento del siglo, del milenio ya que estamos. Viéndola en sus fotos nunca dirías que era patizamba o que tenía un pezón más estrábico que el otro. Que cantaba con la nalga, como poco... Eso sí es paraíso bien ganado y que nos dejen ya de Murnaus y Eisensteins. No me cabe duda de que cuando sea que el apocalipsis Mad Max y el páramo postnuclear tengan a bien abatirse sobre nuestras patéticas civilizaciones, el viejo uso y abuso del revistero clandestino y pringoide de debajo del colchón ha de ser por fuerza el sine qua non de la supervivencia. Sólo los sicalípticos de la vieja escuela medraremos.